para el libro ANGELITOS DE LA PAMPA

 
DUENDES DE LA PAMPA
                                                                                                    A Gladys Peña Lagos
 
¿En que mundos se encontrarán los amigos de mi  primera infancia?
¿Adónde estarán jugando los acróbatas del hambre?
¿Se habrán fugado a otras oficinas fantasmas en las bicicletas arrendadas?
o estárán en el "Cuadro Blanco" haciendo gimnasia con el Comandante " Poroto "?
Qué será de mi amigo " Lelo " que en las navidades, sus hermanas le llenaban el árbol de pascua
con poleras a rayas y de llamativos colores.
¿Que  destino habrá tenido mi amigo de color" Tintolio " que conocí en las calles de la vida?
¿Se  lo habrá tragado la botella en su prematura adicción y estará  "Cajón Coya "?
¿Donde habrá quedado el "Zunco "  con su espìritu de acróbata y  estará jugando en los columpios de la plaza
dando vueltas en el aire como un saltimbamqui?
¡Que habrá sido del Chico Figueroa que se creía el más matón  del curso, en la escuela y en el barrio; habrá crecido
alguna vez su mente su alma y su  cuerpo?
Que  caminos habrán tomado mis amigos que iban a ganar " Canchos" a las micros Flota Camus, que venían de Tocopilla y hacían trasbordo en María para continuar, después el viaje hacia Calama y Chuquicamata?
con su grito clásico:¡Auto,maleta,carreta!
¿Qué será del Lecho Guardia que tocaba como Miles Davis la trompeta? Y fué el primer trompetista que escuché tocar en vivo temas instrumentales destacados como por ejemplo:"Alguien cantó" de Matt Monro; escuchando esas gratas melodías desde un rincón de la sala de ensayo.
Seguirá tocando en la Plaza en maestro Guardia con toda su familia de músicos?
¿Qué será de mi amigo "Cantinflas" y su hermano el "Toño"?,  que vivían tres cuadras más allá de nuestra casa
¿Qué caminos habrán tomado por el rumbo de esta carretera que se llama vida?
 
Ha pasado mucha agua bajo el puente; han pasado muchos trenes. Se han  bifurcado los caminos desde que me vine  de la pampa hacia el valle de Elqui. Han pasado tantos años, que parecen siglos, desde que atravesé en un tren por tres días y dos noches  el desierto hasta el valle de Gabriela y nunca más supe de los amigos de la infancia.
 
Ellos quedaron en la memoria, como duendes de la pampa, perdidos en los remolinos del tiempo; recogiendo cajetillas antiguas de cigarrillos vacías que el viento volaba hacia las dunas, lejos del campamento. Para mi se quedaron jugando a La Manta en el Galpón Anglo Lautaro. Andarán arrancando de la Vieja Verde que les salía  en el Estadio a los niños que se arrancanaban de sus casas . Se quedaron pegados en las piscinas de obreros y empleados. O andarán molestando al viejo de los perros por las calles de María?
Para mi que andan, todavía recolectando  comida  para los chanchos  en la cachurreta del viejo  Cuchillón.
Otros  andan camuflados vendiendo helados afuera del Teatro. Vendiendo diarios por Los Ranchos, Los Buques y el Americano. vendiendo melones sureños en la Feria.
Son millones de  recuerdos que me llegan a la memoria. El tiempo es el único   que va borrando todo vestigio del pasado y todo se va huyendo de la mente con el paso de los años ; pero a pesar de lo implacable del tiempo, siempre recordaré los días felices que viví corriendo, saltando,haciendo acrobacias , trabajando en los circos, vendiendo turrones y volando en los columpios de la plaza de María Elena  como un pájaro libre.

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¿Cuál de estas 16 personalidades es la tuya? ¡Descubre quién eres realmente!

miradas

 
MIRADAS
 
 
hay miradas que expresan el sentimiento del alma.
Tambien hay miradas dulces y encantadoras
 que llega a dar gusto saludar.
pero hay personas que miran como si estuvieran enojadas,
 reflejando, a veces,
 que en su mundo interior hay una tormenta.
Existe tambien la mirada ausente,
la que no estáni ahí...
la que mira y no ve:
 la que mira para otro lado para no saludar.
Está tambien la mirada inquisidora, la de medio pelo:
aquella que mira de pies a cabeza,
de arriba hacia abajo,
la mirada discriminadora,
la mirada en menos.
 
Los ojos son los espejos del alma
aunque uno quiera esconder en lo más profundo
de su ser algún sentimiento;
igual se refleja en la mirada
y en ella se encuentra la verdad.
 
hay miradas simpáticas, de saludo, gratas,
amables, amistosas. Esas miradas son de personas
que superan todos los prejuicios
y miran a los ojos sin ningún resentimiento.
 
En una miada se puede ver todo un mundo;
es por eso que en ella siempre se refleja
lo que realmente somos...
y como reaccionamos frente a nuestros semejantes.
He ahí la célebre frase: "Una mirada vale más que mil palabras"
 
Ojalá que nuestras miradas sean siempre francas y calidas
como una mano fraterna, como un abrazo de hermano,
como espejos del alma.

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¿Cuál de estas 16 personalidades es la tuya? ¡Descubre quién eres realmente!

HARAGAN

Ellos harán ganancias

Porque tenían ganas de hacer riquezas,

Pero yo no tengo ganas de hacer nada…

Yo quería seguir acostado

Y mirando hacia el cielo de mi pieza,

Soñando, talvez

Como abrir la palabra

Hacia otros universos.

Ellos harán ganancias materiales

Y yo haré ganancias para el alma.

Nadaré sólo con la mente.

Con ella moveré el mundo

Y ahora si que escribiré con ganas

Algo que moverá

Las letras muertas

Y nacerá

Un mundo nuevo y maravilloso.

Me quedaré inmóvil

Sin mover un pelo de mi cabeza.

En estado de Satori

Para que digan que soy un haragán.

Moveré algo mis neuronas

Y los mandalas me enviaran

Los dioses a mi favor.

Entonces

Haré ganancias con las letras

(Y haré vista gorda

Con las letras que debo en el mundo mercantil)

Haré ganancias con lo que escribo

Y será la herencia que les dejaré a mis nietos

En aras del patrimonio literario-cultural.

Aunque para los poetas

Su mejor riqueza es la poesía.

Mi señora me mira y me dice:

-Yo veo que tú no haces nada-

Y estoy haciendo miles de cosas.

Sólo que ella no se da cuenta.

Porque todo lo hago con la mente,

Sin esforzarme demasiado

Para que todo salga sin mucho esfuerzo

Y así con todo el ocio que tengo por delante

Con el tiempo

y así como están las cosas

El día menos pensado

Llegaré a ser un gran escritor.

De Hippies y Otras Yerbas

De niños, allá por el valle de de Elqui de 1970, corriendo por las riberas del río turbio; persiguiendo golondrinas que cruzaban por esos vientos fluviales como flechas azules, rayando la atmósfera de nuestro místico pueblo. Nunca imaginé que uno de esos días, iba a cambiar la historia en el curso de nuestras vidas. Cuando de pronto, suena el pitazo del tren elquino.anunciando su llegada y desde sus vagones comienzan a bajar seres extraños; con vestimentas excéntricas, de pelo largo, collares con mostacillas; cintos en la frente. Sombreros alones con lentes redondos al estilo de John lennon. Con blue jeans desteñidos y patas de elefante. cargados con mochilas, morrales y chaquetas estilo guerrilleras. Con guitarras, flautas y tamboriles, rumbo al río Claro. Yo desde ese momento que los vi cruzando, como una caravana por las calles del pueblo, no pude quedarme quieto y comenzé a seguirle la pista. Eran los hippies que habían llegado al valle, arrancando del mundanal ruido de la ciudad; para respirar en armonía la naturaleza del Elqui profundo. Para vivir en paz y hacer el amor al aire libre por esos parajes paradisíacos. Después de esa invasión hippie, en algunos pueblos, nacieron muchos seguidores de aquél movimiento generacional, que fueron viviendo con esa filosofía de vida; despojados de los prejuicios de la sociedad. Rivadavia fué cuna de hippies, porque era la última estación de ferrocarriles y Centro Turístico que viviía su apogeo en aquellos años. Era un pueblo pintoresco. El único previligiado del valle que lo bañaban los dos ríos. Los fines de semana y en el verano llegaba mucha gente a vacacionar, antes que La Serena se convirtiera en ciudad turística. La gran atracción era viajar en tren hacia Rivadavia y llegar al nacimiento del río Elqui y todos sus encantos. Después apareció en el pueblo un grupo de hippies; revolucionando la tranquilidad y las costumbres de la vida pueblerina que fueron odiados y repudiados por su forma de ser y de actuar; pero, ellos ignorando las odiosidades de los vecinos, vivieron a plenitud su juventud; a pesar de las contradicciones que había generado en el lugar la onda hippie. Su santuario siempre fué el río claro; allí se congregaban. Era su lugar sagrado y llegaban de distintos puntos del planeta a aspirar el magnetismo que ejercía el valle. Fumaban marihuana y se bañaban desnudos. escuchaban a Led Zepellin, Grand Funk, Pink Floyd, Deed Purple, JImi Hendrix; Janis Joplin, Carlitos Santana, The Beatles, Jethro Tull, The Credence y tantas bandas rockeras que impusieron su música en aquél tiempo: Los hippies del pueblo incursionaron el la literatura y caminaban a pie descalzo tipo Kung Fu,bajo los sauces en flor, leyendo a " Siddarta", "El Tercer Ojo" de Lobsang Rampa. "Rayuela" de Cortazar. "El Principito" de Antoine Exupery y el viaje ideal, etéreo y rebelde de "Juan Salvador Gaviota,etc... Incursionaron en la filosofía hindú, alabando con George Harrison a los hare Krisna; el canto de la liberación y ambientaron sus moradas con inciensos y patchulíes, ejerciendo influencias en las generaciones más jóvenes del pueblo. De aquella mítica generación muchos sobrevivieron a la época y su intelecto les proyectó senderos hacia diversos oficios y profesiones: profesores, sociólogos, tarotistas, artesanos, místicos, yogas,escritores, poetas, músicos, compositores, filósofos e intelectuales que vaciaron sus inquietudes hacia diferentes mundos. Otros se perdieron en el tráfago de la vida. La historia de los hippies no termina aquí. Recién comienza.

caído del cielo

Caído del Cielo, caído del catre
caído al litro...caído.
Caído, pero nunca Caín...solo ido...
en un suspiro mal herido.
Caerse muerto de la risa,
caerse muerto de maduro
o quedarse verde forever en el árbol.
Caerse al verso de la palabra,
caerse al universo de una mujer
con vaso y con beso.
Caerse a un mundo adverso y perverso
y caerse en picada; sin remedio,
sin mayores dramas y pararse, como que nada
y seguir caminando por las paredes celestes
antes de caer al suelo del cielo...
Caerse al océano de tus besos.
Caerse al vacío y perderse en el espacio
y entrar en otra dimensión;
como el Teniente Bello y como el Bala Perdida.
como el Che Guevara
que cayó en Bolivia.
Perderse como Antoine Exupery
y caer en el desierto como el Principito
Caer como en cámara lenta,
como aterrizando en el desierto;
en ese hermoso oasís de paisaje lunar,
cuando cae el sol y se estrella la noche.
Caído del cielo, como un ángel sereno.
Caído al litro como un monje de bar.
Caído al suelo tantas veces en el ring de la vida
como Martin Vargas
y pararse milagrosamente como Lázaro y caminar
y seguir caminando con luces en la mirada.
Caído por la vida inaceptable, sin cable a tierra.
Caído de manera estruendosa para el mundo
como las Torres Gemelas.como una maldita profecía.
Caído,distraído,sin oído fino y caminando a medio filo
por culpa del oído medio, o sea, caído medio a medio...
pero caído al fin y al cabo y al Sargento García
que nunca alcanzó al Zorro
y siempre fué un caído del catre...
Caído y recogido por musas errantes
caído como todos en la vida.
¿Y quién no ha tenido una caída?
¿Quién no la ha tenido?
Me pregunto y no encuentro respuesta.
Se cayó Kung Fu, se cayó el cometa Halley,
ya dos veces a través del planeta,
Se caen hasta los aviones,
se cayó Caszelly viviendo sus 15 minutos de fama
y no me voy a caer yo que soy un caído al verso
en este mundo mal parido y perverso
donde el espacio no existe en el vacío.

RUBIES RODANTES HACIA TI

Tus dedos somo como abejas obreritas que trabajan, mientras cantas al unísono"Auto veloz"  Fast Car,   de Tracy Chapman: "Tienes un auto veloz, yo quiero un boleto a cualquier parte, quizás hagamos un trato, quizás podamos llegar a alguna
parte " fragmentos de la canción que saltan al aire y tú  las atrapas, cuando llega el momento; te levantas y cantas y vuelas como un relámpago hacia la ventana y yo como un músico negro,  electrico, bailando soul te sigo los rayos que emanan de tu mente; como hipnotizado por tus múltiples dones. Eres una maga de las melodías y cantas blues como una blusera blanca
que todo lo inunda con sus esplendores azules. No sé que viene ahora, pero la música es la música y tu ahora eres una música errante, hacia donde caminas llenas de notas musicales con tus voz eólica que sopla por todas los cielos de esta isla rodante y es tu pelo que de repente se mueve como un  temporal musical que se escapa por tu desgreñada cabellera y tus ojos delirantes dicen que la vida está llena de pasión, armonía y Live. Tienes las habilidades de un Dj y cambias de manera ágil y veloz los ritmos y van apareciendo desde GIlbert O'Sullivan pasando por Víctor Jara y  "Almendra "
 
Paloma quiero contarte que yo debería estar viajando hacia una loca emoción colectiva,  hacia otra ciudad; talvés, desconocida para mi. en una aventura inusitada; pero no logré hacerlo, tuvo mucho más fuerza el arte y eso que no está en todas partes; pero, igual usé el caballo de Napoleón Bonaparte y viajé en tu búsqueda. a tu encuentro con mis rubíes rodantes para tí. Tuve que luchar con dragones que lanzaban fuego por miles de lenguas. Salían de castillos verdugos horripilantes  que sólo querían decapitarme con su hacha razante. Caminé por carreteras con animitas encendidas qe se me cruzaban por el camino y seguí sorteando senderos con un un sin fin de sorteos y rifas para llegar a tí, Fué una gran odisea.
Fuí el Odiseo que luchó con monstruos submarinos que sólo  se encuentran en mi mente para llegar a tí. No creas que fué fácil lograrlo; pero igual como el héroe aquél  que atravezó el planeta mientras Penélope, tejía en su telar aguayos incaicos y así, ella lo esperó, cantando, siempre cantando y plena en su mundo lleno de armonía, atrapando gemas en el pozo de los sueños y yo llevo  en mi chuspa los rubíes rodantes y camino  y rodo  por las  paredes de tus psicodélicos
 pinturas y me veo reflejado en el espíritu de tu luz. Tu lo que  tienes es un tesoro en tus manos y tu mente y provocas un efecto dominó en el piano de mis costillas y toco mientras tú cantas  y mueves la cabeza como Janis Joplin en el Festival de Woodstock. Aquí se trata sólo de fluir, dejar que el río corra solito, nunca empujarlo...Lo importante es saber que está todo en la mesa y el mundo está en nuestras manos; depende de nosotros girarlo para donde queramos y yo prefiero quedarme en la cercanía de la poesía; como dijera Corso y que ella se haga cargo de este tigre de bengala; mientras tú con tu mirada de gacela en el aire; saltando a cada minuto; desapareces y apareces y no descuidas ningún salto; todo a la perfección y en un dos por tres el tigre con sus bengalas enciende la ciudad. 
 

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Tus elecciones hablan por ti. ¡Conoce quién eres realmente!

COMO ESCRIBO Y PORQUE

Escribo sobre una guitarra a leña, no sobre un escritorio,

en una hoja blanca sobre el desierto de Atacama.

Escribo sobre tu cuerpo, dunas hermosas llenas de espejismos.

Escribo con un lápiz negro, rojo, verde, blanco y te dibujo.

Escribo con un lapicero negro de pasta corriente,

no con un computador moderno ni una máquina de escribir.

Escribo con mis dedos y con mi mente y mi cuerpo y mi alma.

Escribo sobre todo, con todos mis sentidos puestos en la punta de la tinta.

Soy un escribiente que siente...que escribe como terapia,

para aliviar la densidad de esta sociedad.

No escribo para la diversión ni para la televisión farandulesca

yo escribo cuando no duermo en las noches

o cuando despierto en plena madrugada,

cuando mis ojos se abren grandes, lúcidos

y quieren decir cosas inverosímiles, como los ojos de un buho ausente.

Escribo por insonmio por estar inmerso en este metro cuadrado.

por una necesidad sicosomática no por psicodelia ni efecto paranormal

ni para la norma ni para la regla.

Escribo sobre todo lo que vivo,

para el subconciente, para el inconciente,

escribo contra la corriente.Escribo de la política contingente.

Escribo de lo que vive la gente,

sobre todo para la comunicación social.

Escribo porque tengo la necesidad de hacerlo

y porque escribir para mi es algo de primera necesidad.

Escribo por el oxigeno que respira el mundo que habito.

Escribo más que nada para sentir que estoy vivo

y sobretodo para recuperar todo tiempo perdido.

VIOLETA PARRA. FLOR DE MUSICA INFINITA

A Amaya, Amarantu, Yanka, Danae yLautaro

A noventa años de su nacimiento Violeta Parra, pareciera que su música está viviendo su mejor momento. Sus canciones aparecen día a día grabadas por diferentes grupos y estilos musicales que reflotan sus temas y refrescan el folklor, acercándolo a las nuevas generaciones.

Las primeras canciones que escuché de Violeta fueron "Qué dirá el Santo Padre","La carta" y "Porqué los pobres no tienen" grabadas por el Quilapayún, sin tener idea que era ella la autora de aquellas canciones de un fuerte contenido social político.

Cuando después escuché su voz me resultó muy familiar; una voz cruda, campesina; muy parecida a la voz de mi madre que tambien era cantora de guitarra traspuesta y bailadora de cuecas al estilo sureño. Los caminos siempre llegan a un mismo lugar y nuestra madre, cuando nos hacía dormir sacaba esa voz sureña, que yo cuando escuché a la Violeta la relacioné de inmediato con la voz de mi vieja y dije para mis adentros: esas son las voces de nuestro pueblo.

Violeta Parra sin grandes afanes ni pretenciones de sobresalir como una soprano; ella sólo buscaba entregar todo su bagaje musical; todo lo que ella fué recopilando por campos y desiertos a la gente de la tierra; rescató lo más autóctono, lo más auténtico y lo metió dentro de su guitarra desde donde nacieron las más hermosas canciones y todo el sentimiento de un pueblo.

Fué tanto el "Efecto Violeta Parra" en nuestra generación de poetas y músicos del valle de Elqui que empezé a seguirle la pista a través de su apasionante vida que giraba en torno a sus creaciones. Una de las canciones que más me impactó su historia fué "Run run se fué pal' norte". Se cuenta que Gilbert Favre, un gringo suizo, antropólogo que llegó a Chile para estudiar las momias de San Pedro de Atacama, tocaba clarinete en sus ratos de ocio. De paso por Santiago conoció a Violeta y nació en ellos un romance. Ella con su espíritu dominante y posesivo le cambió el clarinete por una quena y le dijo: la Quena tiene un sonido ancestral y eso es lo que tú buscas como antropólogo y así comenzaron una aventura musical y romántica; pero como la Viola era demasiado dominante el gringo se le aburrió y se fué para Bolivia. Ella cuando supo la noticia entró en una depresióm profunda y se fué detrás de él a buscarlo. Allá lo encontró tocando con un conjunto boliviano "los Choclos" y se trajo a él y al conjunto para Santiago para que tocaran en su carpa. Al tiempo Gilbert Favre se le fué de nuevo para Bolivia. Allí Violeta con todo el sentimeinto y la impotencia escribe "Run run se fué pal' norte". Una hermosa canción de amor donde cuenta la historia y las peripecias de ese viaje para el norte. Canción que ha sido grabada por conjuntos de la talla de Intillimani, su hija Isabel Parra; después Los Jaivas graban un Tributo a Violeta Parra donde la incluyen y el virtuoso músico y luthiers Gato Alquinta ( que vivirá para siempre en la memoria del pueblo chileno) fabrica una flauta de caña de bambú tacuara que consiguió en una isla de Argentina, especialmente para ese tema y con ella introduce con la magia de su sonido la canción que resulta un temazo al estilo de Los Jaivas. En la actualidad, la han grabado bandas de rock, bosanova, reggae,etc... las nuevas generaciones que ven en ella a un árbol gigante, hermoso y florido, fecundo y lleno de canciones donde nace y renace su voz infinita. Talvés encuentren en ella la verdadera identidad de la música chilena y no dejan de tocarla porque Violeta es un fenómeno chileno que no fué reconocida en su momento; siendo ella además de cantora, autora , compositoora una gran instrumentista múltiple, poeta, recopiladora de canciones, ceramista, arpillerista,. dibujante, cocinera, bailadora de cueca; una mujer increible; una artista en todas sus dimensiones.La única artista chilena que llegó a paris, con sus arpilleras y tuvo el honor y la valentía de exponerlas en el Museo de Lovre. Musa del poeta, cineasta y chamán chileno Alejandro Jodoroski, quién en uno de sus libros la destaca y queda a sombrado por las respuestas que Violeta le daba en ciertas conversaciones que tuvieron. Ella nunca se desmerecía porque sabía cuanto valía. Tenía una fuerza tremenda para ir hacia la aventura; nunca se quedó con las manos cruzadas frente a un desafío y eso la hizo grande frente a los grandes.Violeta es inacabable, una mujer que no termina nunca; una gran mujer, musa de poetas y músicos que se inspiran en ella. Violeta es la fuente del agua del canto y al poesía donde llegan a beber todos los pájaros libres que sentimos en ella una gran admiración y la vemos como la Madre Cósmica y telúrica del folklor chileno.¡ Felicidades Violeta, a tus saludables 90 años!

ME HUELE A CUENTO

Me huele a cuento

Se podrían decir muchas cosas del libro "Me huele a cuento" de la actriz Aline Kuppenheim & Audren; que nos sorprende esta vez con sus pinturas muy acabadas, se nota que es una artista que ha volado con los pinceles.

Al observar los dibujos y leer los poemas me hizo viajar a la infancia y despertó olores lejanos que dormían en el arcón de los recuerdos.

Interesante, mágica, nostálgica y lúdica. Esta obra artística me provoca un estallido de olores que saltan a la memoria.

En la galería de arte del salón Gabriela Mistral de la Secretaría Ministerial de Educación está abierta esta exposición, donde se muestran los cuadros y fragmentos de su poesía. Cuando la visité, lo primero que se me vino a la nariz fue la fragancia del perfume de mi profesora del primer año básico, allá, en una escuela nortina de la salitrera Victoria. Siempre que me acercaba a ella, desprendía de su piel un olor agradable y cautivante que me quedo grabado por años en un rincón de mi olfato y nunca más en mi vida sentí ese aroma.

Reconocer un olor es viajar al instante al pasado y ver imágenes que pasan como películas por la mente. Por nombrar fragmentos de algunos poemas:

“Primavera” dice: Es la fiesta de la nariz/ todo el mundo está feliz/ salvo mi tía Remigia/ que vende flores de estación/ y se queja de la alergia/ entre estornudo y remezón.

Hay olores que llevamos guardados y afloran en cualquier momento.

Recuerdo cierta vez, en espera de dar un concierto en la playa La Herradura, en pleno verano. Mi hermano Bernardo se retiró de la multitud; solitario y meditativo se puso a mirar el mar y comenzó a aspirar el olor salino; entonces, fue ahí, cuando me llamó y me dijo ¿Te acuerdas la primera vez que conocimos el mar? Fue en Iquique. Nuestro padre nos llevó desde la soleada pampa a conocer el mar. Allá sentí este mismo olor. Yo me quedé hundido en mis pensamientos, reviviendo aquellos olores oceánicos.

Otro poema: El pan. “Habrá algo más bueno que el pan ¿Sí. El olor a pan.

Otro : “Mi frazada“ Mi amada frazada/ fuerte y delicada/ mi Alter Ego/ mi dulce sosiego/ la que siempre me arrulló/ la que huele como yo. Esos olores que uno lleva desde siempre pegados en la piel. “Mi piel”: Conozco bien el olor a miel/ en el centro de mis codos/ y la olorosa humedad/ en el hueco de mis dedos/ no podría dormirme/ sin ese aroma sublime...

ME HUELE A CUENTO es un viaje al país de los olores, donde cada olor tiene su historia. El poema “Camión de la basura“: Pasó el camión de la basura/ lo supe por el olor... habría que estar bien resfriado /para no darse por enterado.

Uno de los caprichos de una de mis hijas era viajar en el camión de la basura. No sé de adonde la nació esa descabellada idea. Una obsesión que tenía desde hace un tiempo y un día se le cumplió su deseo, Con unas amigas hablaron con el chofer y pasearon por el centro de la ciudad sintiendo los fuertes olores que desprende el camión de la basura.

ME HUELE A CUENTO me llevó al tiempo de los circos; cuando llegaban a los pueblos y ciudades. La novedad eran los leones. La adrenalina corría por nuestro cuerpo cuando nos acercábamos a las jaulas; sintiendo aquellos olores que eran de temer.

Aline lo grafica en el poema “Fieras y Rosas” La nariz me tapé/ cuando a esa jaula me acerqué.../ la de las fieras...”

Muy agradable e imaginativo resultó para mí la exposición de este libro. Abrió una puerta hacia un mundo infantil lleno de imaginación; inocente talvés, pero remeció algunas fibras que dormían en el inconciente. Me hizo quedarme en la estación de la infancia. Única estación donde uno es libre y respira sin darse cuenta el aroma de la libertad del ser humano con todos los sentidos abiertos a la vida.

Escrito por caupoesia el 15/05/2006 18:46 | Comentarios (1)

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QUILAPAYUN, MUSICOS DE CULTO

Nunca imaginé que después de 25 años iba a asistir a un concierto de Quilapayún y nada menos que en el Teatro nuevo del Liceo Gregorio Cordovez de La Serena. Miles de recuerdos entraron a mi memoria, rebobinando aquellos años cuando vivía en el valle y estudiaba en el liceo de Vicuña, el año 1972,en el gobierno de Salvador Allende. Anuncian un concierto multitudinario del Quilapayún,en el Espejo de Agua del escenario gigante del Parque Pedro de Valdivia de La Serena. La voz corrió rápido y llegó a las alturas del valle de Elqui. En esos años el país vivía un movimiento cultural intenso y creativo. Los artistas recorrían nuestro Chile auspiciados por el gobierno, dando recitales gratis; así, todos teníamos acceso a la cultura, a participar y tener la oportunidad de ver a nuestros artistas en vivo y en directo. Lo mejor para mi fué ese año, 1972,yo estudiaba en segundo medio y la dirección del colegio dispuso de dos buses para los estudiantes que quisieran ir a ver a Los "Quila". Para mi fué vivir un sueño. Yo que había aprendido a tocar la quena escuchando "EL CANTO DEL CUCULI",

El huaynito "A MI PALOMITA" y tantas canciones... Pasaba tardes enteras, pegado al tocadiscos, escuchando a Los Quila y tratando de sacar los temas al oído.Ellos fueron mis maestros en el arte de tocar la quena, con ellos se inició mi aprendizaje por el camino de la música andina. Ahora, que ha pasado mucha agua bajo los puentes...anuncian a los Quilapayún en La Serena, viene presentando la obra clásica: LA CANTATA DE SANTA MARIA DE IQUIQUE, en conmemoración de los 100 años de la matanza de los obreros de la pampa salitrera. Asistimos al concierto con mi compañera y al escucharlo miles de cosas pasaron por mi mente. Yo miraba al público emocionado, escuchando a estos músicos de culto en un silencio absoluto, quizás, tambien, viajando en el tiempo. De pronto se rompe el silencio, irrumpen las canciones emblematicas: La batea, La muralla y crean una comunicación con los asistentes, coreando todas las canciones que estaban grabadas a fuego en el inconciente colectivo. Era algo increible. Las voces de los Quila, sin duda, son voces de lujo, de exportación, algo maravilloso. Las quenas, que puedo decir: "MAESTROS",sonaban impecables y la proyección de ellos, tambien le daba sustancia al concierto. Todo en su lugar, nadie se apura- El que no le corresponde tocar espera su turno, ninguno se desespera; igual aquel que canta y cuando lo hacen todos es una sinfonía de voces esplendidas. Yo creo que los Quilapayún están a la altura de Pablo Neruda, de Gabriela Mistral,Claudio Arrau, Roberto Matta, Los Jaivas porque con su música calaron profundamente en el alma del pueblo chileno. Al otro día del concierto, caminando por el centro de la ciudad, de pronto, en una esquina veo a dos personas y las reconozco de inmediato: Pato Castillo y Rodolfo Parada: ¡ LOS QUILA ! exclamé y dije no me puedo perder esta oportunidad de saludarlos. M e devolví y los saludé y felicité, expresándole todo mi sentimiento, de lo importante que ellos habían sido para mi vena artística, Con mucha felicidad les comenté que yo era un hijo musical que ellos parieron en las altas montañas del valle, en el pueblo de Rivadavia. Les traspasé mi energía positiva y agradecidos ellos se dieron el tiempo suficiente para conversar, sin poses de divos, comentamos el concierto y su paso por La Serena, Su gira era nacional y terminaba con un concierto en Iquique, en el lugar de los acontecimientos, en la Escuela Santa María, el 21 de diciembre, justo el día cuando se cumplían los 100 años de la masacre de miles de obreros de la pampa salitrera de Chile.

SERENA LIBRE

SERENA LIBRE

-La vida comienza a los 50 años-

-Cuando tenga 64 años-

escribió Paul Mackarney,

cuando tenía 16 años, sin imaginar

que llegaría a esa edad cantando la canción

y enterraría a Lennon y Harrinson.

Cuando cumplió los 64 echó la casa por la ventana.

Celebró dicho acontecimiento con un merecido carrete.

Cuando yo era un pendejo admiraba a Paul, pero con el paso del tiempo

me reconocí en John Lennon.

-La vejez es siempre más larga que la juventud-

comenta el señor Cordones con filosofía de cuneta

en medio de cervezas cristales y escudos.

-En Tinogasta bebiamos cerveza Quilmes,

con el Gaucho insufrible, y vaciambamos todos los bares-

interviene alguien con ínfulas de hombre de mundo.

-Tengo una pregunta que hacerte-

Me dice el señor Cordones.

He esperado más de 10 años para hacerla

y no puedo dejar pasar esta oportunidad para hacerla.

-A esta hora no atiendo- le replico. Está cerrada la clínica.

atiendo sólo en horario de oficina.No regalo mi tiempo libre.

El hombre insiste: no puedo esperar a que pasen de nuevo 10 años más.

Ahora es cuando. Si o Si. Bueno le digo con voz de terepauta:

Pregunte y sea breve que mi tiempo es oro y no atiendo en la calle

porque no soy ningún charlatán; pero por esta vez haré una excepción.

¿qué previsión tiene? Isapre, Fonasa o es Indigente?

-No me haga más dificil la situación- porque es ahora o nunca.

-Arreglalo con poesía- gritaba desde el lado sur de la mesa el ex- presidente.

Intervenía en cada momento cuando surgia un intercambio de palabras.

aparecía él con su slogan tratando de arreglar la situación como con una especie

de panacea y fué tanto su entusiasmo que provocó un ataque de risas colectivas

incontenibles entre los bebedores y después para el colmo dijo con voz experimentada:

- y eso que eran sólo hojitas y puntitas- igual ayudaron a despegar de las butacas de este bar de Las Tejas.Obviamente la Serena Libre tambien hizo lo suyo.

-El mundo al instinto- vocifera otro sujeto con voz de gurú y habla de cultura ancestral

y sutura la locura.

Amanece la ciuda con ataques de risas y no de tanques de militares. Le comento a la juventud que a esas alturas han secado todas las cervezas. Nadie se da cuenta que ya no existe el toque de queda. Son las 5 de la mañana yen la calle la vida es una fiesta.

La ciudad se convierte en un circo y las calles se llenan de payasos jugosos. Aparecen trapecistas, trapenses, traposos aquilibrando sus trasnochados pasos por la cuerda surrealista de la noche en esta Serena Libre.

CIRCULOS DE FUEGO EN LA PLAYA CHANGA DE COQUIMBO

A simple vista, parecía una ballena deshaciéndose en las orillas de la playa, llena de guiros y conchas curtidas por el oleaje marino, pero no era una ballena, era un barco chino inmenso que había encallado en el borde costero de la playa Changa. Su nombre Margot María Stanger.

Bajamos hacia aquél lugar, ríendo, cantando con nuestras guitarras voladoras que abrían sus alas por los aires; íbamos ansiosos,todos, convocados a ese encuentro.

En un circulo de fuego resplandecieron los rostros de hombres y mujeres.

Cajas de vinos alquímicas y químicas encendieron la luz de la palabra; más allá, no muy lejos, trabajaba la gente humilde, juntando algas con los pies blancos y las manos albas de hielo, buscando el sustento en su lucha diaria. En nuestra reunión, no estábamos ajenos a esa necesidad y reunidos en esas rocas changas con músicos errantes y tripulantes de alta mar, compartimos con algunos de ellos nuestros sueños y esperanzas... Más allá, seres anónimos se acercaban al fogón, al olor de la fritanga; de los pescados a la lata. Luego llegan como maná, caídas del cielo, las canciones de siempre; las revolucionarias y las del recuerdo que nunca fallan; llegan solas, sin avisar a nuestra tertulia, porque son inmortales, eternas y permanecen en la memoria; en el inconciente colectivo.

Todo bien, para una amistad encontrada en la Caleta de Coquimbo.

De pronto, el cielo se tapiza de un color blanco, como una nebulosa de gaviotas que planeaban por el universo del puerto. Algo inédito para nuestras miradas atónitas a dicho acontecimiento. Sammy se levanta impetuoso mira hacia arriba y me regala esa bandada de gaviotas en un acto poético. Era un mar de pájaros; miles que tapaban el circulo de fuego hacíendo dialogar nuestros sentimientos.

Todas las imágenes al borde del océano.

Todas las buenas ondas fluyendo en aquellas quietas aguas marinas.

Todo lo que pasó y todo lo que quedó..

Todo lo que pasó y se quedó grabado en nuestras mentes fué el arranque poético de Sammy. La acción poética del muchacho valió la pena, porque demostró que la poesía cambia el alma de las personas.

POETA EN LA HAMACA

POETA EN LA HAMACA

Yo quisiera decir en estos momentos

que siento que el viento está contento

y es por eso que me siento y me acuesto

en este arranado asiento,

en esta mullida hamaca

y de aquí nadie me saca.

Yo quisiera decir que en este viaje

no faltó nada en nuestro equipaje

no venían pajes, pero venían reyes,

que comieron pejerreyes

bajo la luz de las estrellas

en una de las noches más bellas

que vivímos en este campamento,

por eso quiero decir lo que siento,

porque venía de todo en nuestro bagaje

y por eso, no hay nada que no encaje

en mi relajado traje

y porque cada cual trajo

su mejor relajo;

y el que fué gallo

trajo su mejor bagallo.

y quiero decir que en esta experiencia

hubo paz y hubo ciencia,

y tampoco fué una fuga de libertinaje,

fué la libertad de sentir el viaje

de este encantado paseo

y es mi mayor deseo

liberar por estos aires mis versos

para escender al universo

sin el mayor esfuerzo,

quiero terminar inmerso

en esta corriente de vientos,

con cortinajes de sauces

y quiero que mis versos se encaucen

absorviendo todo lo que siento

que se arremolinen mis sentimientos

y desordene mi canosa cabellera;

en un rato más, un baño me espera

y así quiero terminar diciendo

que yo no estoy durmiendo,

que estoy en un estado,

que me siento relajado

en esta ribera del río claro,

estoy dando justo en el clavo

y que no me siento un esclavo,

tampoco amo y señor;

quiero decir lo mejor

que venga de mis pensamientos,

quiero decir que me siento

poeta en esta aldea

y espero que así sea,

porque esa es la idea;

que se imagine mil cosas

entre ríos y montañas hermosas

aquél lector que me lea.

Huerto de Pato Godoy

RIVADAVIA

Valle de Elqui.

Escrito por caupoesia el 15/03/2007 02

CUESTION DE IMAGEN

CUESTION DE IMAGEN

Con esa barba frondosa y ese pelo largo y canoso

Ud. se parece más Rasputín

que al Cristo de Elqui.

Me dijo una secretaria, un día.

Bueno, le dije yo:

Srta. cada ser tiene su propia historia

y cada personaje hizo lo que pudo

para trascender...

pero lo mío es algo personal,

que tiene mucho que ver con mis principios.

Yo uso la barba frondosa

para verme más viejo de lo que soy.

le comenté a ella,

pero me encontré con la sorpresa

que ella quería verme más joven

y con otros aspecto, quizás; digo yo.

Ver al personaje que había detrás

de la barba y el pelo largo.

Descubrir al otro que había dentro de mi.

Y seguí con ella, hablando del tema

en una conversación de largo aliento;

incluso,le dije, los uso por muchas cosas más

que algún día le contaré,

porque ahora me duelen los juanetes

y me está saliendo la muela del juicio

y eso sí que es molesto e incómodo;

por eso; para que le digo más...

Escrito por caupoesia el 17/03/2007 01:36 | Comentarios (0)

PLANEANDO VUELO 5 METROS MAS ARRIBA DE LA CORTEZA TERRESTRE

...No creo haberle ocupado mucho tiempo, aunque el tiempo a veces no existía; estábamos conectados por los espejismos de nuestros destellos de locura y Ferlinghetti nos dictaba cátedras; nos hacía clases en las inusitadas catedrales de los bosques de la ciudad.

El camino siempre fué movimiento y pasión por lo que hacíamos. El arte nos envolvía como un arrollador remolino. Las páginas de los libros tenían rubíes rodantes y eran valles generosos de viejos poetas que nos decían: ¡Caminen hacia allá! ¡Por allá va la cosa!
Si continúan el viaje encontrarán más temprano que tarde los vellocinos de oro...
—Se suben a ese tren iluminado que viene pasando y los estará esperando Lennon. para invitarlos a los campos de fresas Forever.
Ud. nunca imaginó que este viaje iba a ser real o sólo fueron figuras literarias? Aunque a veces la realidad supera al surrealismo y mandas mandalas a poetas que se perdieron en la ruta, porque ellos sólo quisieron perderse... y brindas en una copa de vino Carpe Diem( vino de lujo, para la ocasión) y brindas en una copa centellante por los resultados de tu fruto: estás bajo la sombra del árbol que plantaste y miras hacia arriba y estiras la mano y comes del fruto de tu propio árbol ¡y eso no es menos! Creo yo. Es maravilloso.
Desde un comienzo John siempre fué mi hermano preferido. Desde siempre lo supe. Loco sabio; su cerebro estaba lleno de cacumen y eso no todos lo saben. Tenía ideas sueltas que las perseguía como a golondrinas azules hasta darle alcance y cuando las atrapaba resultaban sustanciosas y mágicas; pero tú lo supiste siempre:"el fuego es el juego". No hay duda, de eso no hay que dudarlo,la duda no existe en estas hojas verdes. Y el viejo Whitman abre la puerta y nos invita a charlar a vivir el día en intensidad: con alegría de vivir, a sacarle el jugo; aprovecharlo al máximo y al mínimo: genial poeta y abuelo poderoso de las palabras: ellas cambiaron la ruta de mis caminos.
pero bueno, la vida es un circuito, como un fusible encendido; como una bujía que te da energía, como un dínamo: la vida es dinámica. Es un círculo abierto de luz, redonda como el mundo; pero como tu dices que la tierra es plana, tienes, seguramente otra visión de ella y, obvio eres musa y estás sentada en el aire dibujando mandalas: mirando desde arriba y yo estoy aquí sentado en posición de loto, en la corteza terrestre, con mi guitarra india como un sítar, elevando plegarias y salmos al infinito del cosmos, dibujando melodías y comiendo melón tuna con vino blanco y como polizón que soy, me voy, viajando a través de las canciones hacia paisajes imaginarios que existen sólo en las mentes de los que sueñan en estado permanente.

¿Cómo ha sido el viaje? ¿Agotador? Cömo ha sido su estadía en este rancho? La han atendido bien los poetas muertos? Yo creo que si, se olvidaron del Olimpo y bajaron de prisa a atenderla con las mejores citas y pensamientos célebres. Se dieron cuenta que Ud. era una Paloma sin plan de vuelo, que volaba hacia donde apuntara la primera pluma de su plumaje de perlas y se iba a deambular en su deam volar... por la vida. O pienso que su máxima o slogan debería ser: "Debe volar la Paloma, forever"
Vamos a continuar en esta nave de locos, con Corso, con Oliverio Girondo, con Parra, Bertoni, Kerouac, Bukowski, Snyder, la Teresa, el Pablo, la Gabriela, Benedetti, Juan Luis Martínez, Huidobro, Teillier y tantos otros viejos poetas que son parte de esta caravana, en esta travesía, a través del desierto florido.

...No olvides nunca que durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles y de repente, el aterrizaje forzoso de un espasmo... Teníamos que volver a la Tierra y soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre. Bueno, no le pidamos peras al olmo, pero la seducción es la seducción. La vida continúa, el viaje tambien; los caminos se apegan a nuestros zapatos, pero ¿Cómo ha sido el viaje?
¿pesado? ¿Liviano? ¿Banal? ¿Agradable? para mi ha sido genial Y ¡Oh, Ala! que para tí tambien.

En algún camino, carretera, senderito del indio (como dijo Don Ata), en la calle, posiblemente nuestros ojos harán contacto y encenderemos nuevamente el juego. De eso no me cabe la mayor duda.

YO SOY UN GATO

YO SOY UN GATO





Yo soy un gato... en la noche, yo soy un gato que se arregla los bigotes.

Yo soy un gato que se afeita en la puerta de la casa.

Yo soy un gato, un gato esperando que llegue la visita a la casa.

Yo soy un gato esperando a una gatita emperifollada, caminando bien parada

y con la colita hacia arriba, haciéndome la ronda nocturna. Yo soy un gato...

maullando en Agosto, maullándole a esa gatita que viene haciéndose la loca.

Yo soy un gato, esperando a esa gatita en celo para mi solito.

Yo soy un gato; yo despierto en un momento por la noche y siento que soy un gato;

que tengo cinco patas y que nadie me busca la quinta pata, porque la tengo guardada especialmente para esa gatita que me anda rondando por el tejado; para ella yo estoy preparado y caigo parado en cualquier lado para estar a su lado; porque yo soy un gato...Cuando despierto y me miro al espejo; yo soy un gato y soy un gato montés y soy un gato japonés y soy un gato de campo corriendo detrás del ratón más ratón de todos los ratones y lo persigo a muerte, por ratón..., porque, yo soy un gato y cuando tengo el estómago lleno, soy un gato romano, un gato cuico, un gato de chalet; y cuando tengo el estómago vacío y tengo hambre, me voy de cacería y soy un gato de carnicería y cuando me aburro yo soy un gato a rayas, un gato rojo, un gato verde. Yo soy un gato rayado, sobrino del leopardo; primo hermano del lince; pariente directo del león; pero igual estoy conforme con lo que soy...porque yo soy un gato...y por las noches mis ojos son verdaderas luces que me alumbran cualquier panorama, porque tengo la mirada de gato, misteriosa, sigilosa y no me produce problemas la oscuridad porque yo soy un gato y caigo parado en cualquier tejado y me quedo parado en un estado inesperado y miro a la gente con desconfianza, sin esperanza, algunos rascándose la panza, adorando sus riquezas, arriba de las mesas, con billetes en la cabeza y con la mente tiesa: por eso yo los observo desde lejos, porque yo soy un gato y sé lo que pasa con los humanos...

porque yo soy un gato y tengo esencia de gato, olfato de gato y tengo mirada de gato para rato. Y ustedes saben porque? ¡ Porque yo soy un gato! ¡Miauuuuu!


Escrito por caupoesia el 03/05/2008 02:30 | Comentarios (0)

MUSA

MUSA



he tenido musas para tirar al cielo.

Musas que amaba con una pasión desmesurada

y luego explotaban por los aires

como burbujas de fuego volcánico.

Musas extremistas del sexo

que nunca dejaron nada para la imaginación.

Musas como cantos de sirenas

que me envolvían con su música

me embrujaban con sus cantos

me llamaban y me llevaban

hacia sus dominios y tálamos.

No sé de adónde salía esa música

que me atraía de tal manera,

que me volvía loco

y nunca supe como controlarme,

me atrapaban en sus redes

y terminaban seduciendome hasta morir

enrollado en sus cinturas de sándalos.



Tengo una lista + o - de Musas

(bueno.¿Que poeta no la ha tenido?)

Y no quisiera ponerte a tí

como una más en la lista

porque sé de antemano

que tú eres aún más lista

y no perteneces a esta lista.



Es por eso que hago esta aclaración:



Si te digo lo que te voy a decir

seguro que tú vas a decirme

que soy igual que todos,

que soy un tarambana...pero no es así,

es que tú eres muy diferente a las demás.

Eres una musa mental ( por no decir intelectual)

Tienes algo muy parecido a mi

que es inevitable callarlo

y es algo que no se puede tocar,

es intangible, etéreo...

sólo se puede percibir.

así lo veo yo

no es en lo físico, sino en lo psíquico,

puede que sea química...

pero hay algo que une con hilos de plata

esta relación con destellos de locura.

y eso, no hay que dudarlo,

es inevitable.

somos una buena combinación.

me costó años encontrar

esa armonía en una mujer,

que tuviera un tren de vida

parecido al mío;

pasajeros con rumbo al mismo norte...

y ahora lo encontré en tí.

Tienes una conexión directa conmigo,

algo que no he logrado explicarmelo.

Lo pienso una y mil veces

y no encuentro explicación alguna.

El ejemplo más claro fué

cuando entraste a mi mente

y adivinaste mis pensamientos.

Leíste mis secretos

y te internaste por mis laberintos.

Adivinaste la canción que iba a cantar.

¡Me leíste la mente!

¿Cómo lo hiciste?

porque no es fácil para nadie hacer eso.



Te paseaste por los paisajes de mi sol interno

como Frida Khalo por su verde jardin de peyotes

o si no: ¿Cómo adivinaste la canción?

que yo tenía en la mente lista para cantarla?



Todavía me pregunto, intrigado:
¿eres musa o adivina?



¿Cómo lo haces?

MARTIN: EL VIEJO TAROTISTA

Meditando, en el pasto de un inmenso jardin, está Martin; el viejo tarotista.
Fumando Lucki Strike y leyendo El Mercurio, esperando que anochezca para dormir.
Dos botellas de vino le esperan para adormecer su cuerpo y no sentir el hielo de la madrugada.

Le cuesta caminar. Está más golpeado por la vida que Martin Vargas. Viene de vuelta ya, explotando los últimos petardos en su apasionante viaje.

Aparentemente se ve como un vagabundo que está de paso por la ciudad y duerme en los jardines rodeados de árboles, coronas del Inca; árboles que se incendian por las noches y de sus hojas emerge una hoguera de fuego hacia el cielo.
Arboles que cobijan su locura de anciano extraño e intelectual.

Al medio día llega a la feria de artesanos de La Recova y se instala en medio de la multitud con su linyera, su morral, sus libros sagrados, cajetillas de cigarrillos, botellas de vino, diarios, fósforos y comienza a beber, pausadamente, mientras la gente pasa y lo mira con su pelo canoso y su barba cenicienta.
En su desdentada oratoria etílica empieza a vociferar improperios a las mujeres y luego comienza a quemar hojas del Mercurio.
Haciendo una especie de fogata, como un ritual para que se vaya la mala onda.

Así, vuelve a funcionar como maestro del Tarot y las mujeres cuicas lo rodean y él se las lleva, engrupidas a un costado de la iglesia San Agustin, donde les saca la suerte. Como las mujeres quieren escuchar cosas misteriosas de ellas, Martin les da en el gusto; se las sabe decir, como a ellas les gusta. Aunque ya no le quedan dientes, por el ácido, la droga y la mala vida ; igual se defiende y entrega su visión profética a su clientela. No olvidemos que el viejo Martin debe haber tenido en su pasado una situación ecónomica más que regular, acomodada, se le notaba por su forma de ser, además, por los gustos que se daba, por las marcas de cigarrillo que fumaba y por los diarios que leía y por su forma de actuar cuando andaba lúcido. Un día lo entrevistamos para un video-poema urbano. Sentado en el suelo miraba y nos decía:
¡Paz y Armonía! ¡Paz y Armonía! Trataba de agradecer, pero detrás de esa careta estaba escondido el misántropo de siempre.

Quizás, el viejo llegó a esta ciudad, en sus últimos años: decadente, vagabundo y solitario y vivía perdido en su mundo y vivía solamente por vivir; incluso, le costaba hacerlo. Le costaba respirar en este mundo. Le costaba caminar. Lo hacía de a poco.
Caminaba por cinco minutos y paraba. Yo creo que para llegar a La Recova desde el jardín de los árboles rojos le debe haber costado horas.

El viejo Martín era un bebedor impulsivo, un fumador empedernido y un lector adictivo y por las noches, cuando llegaba al jardin de los árboles rojos tomaba litros y más litros de vino tinto, fumaba y escribía en sus cuadernos que tenía como bitácora de vida. Allí escribía sus vivencias. Un día revisando el jardin encontré algunos de sus cuadernos y en una de sus hojas decía: —Son las cinco de la madrugada— está amaneciendo. ¡Buenos días, señor zorzal! gracias por su canto, anunciando el nuevo día.
—Aquí estoy de nuevo— Hace mucho frío. El rocío mojó el pasto verde. Voy a hacer un fuego para abrigarme. Voy a leer el Mercurio. La gente se está levantando. Los autos pasan veloces por estas calles de la ciudad iluminada por sus edificios públicos.

Un día caminando por esos jardines, encontré un montón de papeles blancos y entre ellos algunos de sus cuadernos y pensé reunirnos para hacer una publicación o algo parecido con ellos.

Lamentablemente, no pude hacerlo porque sus cuadernos se extraviaron en el camino.
Quería escribir algo, como: "Diario de vida de un viejo tarotista".

Los pájaros de la madrugada lo acompañan en su soledad de hombre hosco, extraño y quijotesco.

El último tiempo estaba muy mal; ya no podía caminar: "Paren el mundo que no puedo caminar". gritaba el viejo tarotista en su locura dionisíaca.

Un día busco un auto para que lo llevara de regreso a Santiago y se fué de esta ciudad. El viejo Martín que para algunos no era nada más que un viejo de mierda, para otros un misántropo y para algunos un anciano hippie que varó la ultima ola.
Un tarotista que sacaba de su maleta la culebra ilusionando a mujeres y armando mundos con sus cartas. Un viejo solitario en medio de la bullente ciudad, que cuando bebía demasiado les gritaba a las mujeres: ¡putas, maracas! ¡son unas putas de mierda! Cuando se ponía a beber demasiado vino le bajaba una maldición por las mujeres.
Un tipo sumamente extraño, una especie de vago intelectual. Amante del ocio y los vicios mundanos. Un hombre que un día X se lo tragó el olvido.

EN BUSCA DEL OASIS PERDIDO

Aqui voy con my brother; con my friends
por la carretera del puerto de Coquimbo
saludando a las obreras del mar,
las Lameras de la playa Changa
con sus pieces azules...
("Azulosos de frío..." como diría la Mistral)
Parecen peces azules, enredados en las lamas.

Camino desde la Caleta, con una guitarra al hombro
y me siguen una caleta de locos.

No andan en esta ocasión:
El Macha, El Piure, La Ostra, El César,
El Clavito, El Serrano, El Caldera, El Marino;
El Dalai Lama, El Yoga, El Coterráneo;
El Siete Mechas, El Magdaleno, El Chaleco
y tantos otros que se quedaron en el camino.

Ahora sólo me acompañan unos locos
que se pegan como lapas en esta inusitada aventura.

No sabemos hacia donde vamos,
no tenemos plan de vuelo;
sólo la sed nos conduce al bar más cercano,
Debe existir un lugar ideal;
un oasis en este desierto,
donde saciar tanta sed;
donde vivir nuestro cuarto de hora.

Walt Withman dijo:
¡Quitad el cerrojo a las puertas!
¡Quitad las puertas mismas de los quicios!
¡Me han quitado las alas!
¡Me han quitado en ciertas ocasiones la libertad!
pero nunca podrán quitarme las ganas
de vivir la vida en plenitud.
-Que nuestro corazones canten al infinito-
-Que la música purifica el alma de los hombres-


Nuestras vidas podrían haber sido peores
(Como dijo el poeta)
pero, gracias a Dios, no ha sido así,
somos seres previlegiados
porque somos artistas del pueblo
y tenemos el don de la comunicación;
de convocar a la gente; de alegrar el ambiente,
de trasmitir emociones y hacer viajar a través del tiempo
con las canciones ¡Que no es poco! digo yo;
de compartir los sueños con el viejo Isaías;
Hippie de antaño que transita por estos bares:
Con el indio Armando y su paño de artesanía
que apareció justo para la foto.
Con el Domingo Y el Stressado
en este día sábado de jolgorio.
Con los músicos ambulantes,
con la gente de la calle.
Tenemos el poder de la palabra
y eso es mucho frente a la poca comunicación
que existe entre los seres humanos.
Tenemos la voluntad de cantarle
a los viejos de este bar;
que nunca en su perra vida,
nadie le había cantado,
ni dedicado unos minutos de su tiempo
para que ellos se sintieran importantes,
tomados en cuenta y felices;
mientras comparten una botella de vino.
"A todo el mundo le debería tocar 15 minutos de fama"
Lo dijo acertadamente Andy Warhol
y así debería ser para demostrarle al mundo
que todo hombre y mujer encierra una belleza oculta
el en alma de su mundo interior.

SIGUIENDO EL VUELO DEL TENIENTE BELLO

No andaba tan perdido el Teniente Bello; porque, seguramente, todo ser humano, en ciertas ocasiones, sentirá ganas de vivir en intensidad una aventura distinta; al mirar el cielo y ver los pájaros en las alturas, sentirá ganas de volar y el Teniente Bello que era un aviador, sobrevoló los cielos de este país y se perdió en el espacio. Desapareció en acción y nadie supo más de él. Nadie supo que pasó con él. Seguro que siempre soñó con volar lejos de la tierra; navegar por las nubes; despegar su cuerpo de la tierra misma... y sentirse ingrávido; sin peso, como flotando en el aire. Como pluma, como un pájaro y logró su sueño; pudo volar sin medir las consecuencias; en otras palabras se la jugó para hacer realidad su sueño de volar. De que se haya perdido en una dimensión desconocida; eso ya es otra cosa.

Cierto día domingo, aburrido, de repente, prendo la tele para ver que pasaba con ella y me encontré con la agradable sorpresa que estaban mostrando el vuelo perdido del Teniente Bello y analizando del porqué se perdió, sin haberlo hallado nunca jamás.

Hablaban de su vida y de su aficción a los aviones y analizaban el refrán que a estas alturas se hizo carne en la idiosincracia del chileno: ¡ Más perdido que el Teniente Bello!

Lo rescatable del programa de televisión fué que entrevistaba a personajes del mundo de la cultura y las ciencias. Poetas, físicos; gente del Arte y la Palabra y todos daban su opinión muy personal de lo que ellos creían que le pasó al Teniente Bello.

Por ejemplo Vittorio Di Girolamo Dijo: ¡ Partir y regresar! ¡Partir y regresar! ¡Partir y no llegar nunca más! -Que importa, dijo: siempre volando y un día no dejar de volar, sino, no aterrizar nunca más y perderse en el abismo del olvido.

Quedarse para siempre volando; perdido en el aire. andar perdido en otra dimensión:
Más perdido que el Teniente Bello. Desaparecer en acción; perderse en el espacio sideral; perderse por los cielos de la ciudad. Uno se puede perder de mil maneras.
Andar perdido entre las piernas de una mujer. Extraviarse en esos muslos insinuantes
que son la perdición del hombre; una perdición maravillosa.
Perderse para volver a reencontrarse y volver nuevo a la carretera de la vida.

Alguien dijo" Amo los amores perdidos, nuestros seres queridos que ya partieron; que ya se nos fueron a otra dimensión y quizás, nosotros estamos aún más perdidos que el Teniente Bello; pero lo importante es perderse y volver a reencontrarse en este mundo perdido y desconocido para nuestros ojos idos.

BAILANDO TWIST CONOCI AL QUIJOTE DE LA MANCHA

La primera vez que escuché a The Rollings Stones fue en la oficina Salitrera María Elena. La canción de moda “Satisfassion”; tenía 7 años y mientras jugaba al trompo, por debajo de las mesas de una casa vecina; donde mi hermano Eduardo compartía con sus amigos del club “Insolación”, los llamados “Malones”, que en la actualidad se le llama “Carrete”. Al momento de escuchar ese tipo de canción, me cautivó de tal manera que dejé de jugar. Hice bailar el trompo. Lo lancé y lo traje de vuelta de inmediato hacia la palma de mi mano, donde lo dejé bailar, mientras , embelezado escuchaba a Mick Jagger delirando con la canción. Encontré interesante ese tipo de música. A mi edad, ya era fanático de twist; de hecho ya tenía en mi cuerpo una victoria por haber ganado un concurso de Twist, en el Sindicato de obreros. En una Olla Común , donde con mis hermanos menores Bernardo y Valentín íbamos a comer porotos con rienda. En una huelga de los trabajadores, donde ellos programaban actividades artísticas y juntaban dinero y ropa para los pampinos.
De cincuenta niños participando en el concurso todos se fueron quedando en el camino hasta que llegué a las finales y obtuve el primer lugar. Así conocí también al Quijote de la Mancha, porque los premios que nos dieron fueron dos: El Quijote de la Mancha, una estuatilla hecha en bronce y un par de bototitos para un niño de tres años. La niña que me acompañó se me adelantó y eligió al Quijote y yo como era mujer no se lo pude quitar me tuve que llevar los zapatos, que se los regalé a mi primera sobrina, la Fabiana, con 3 años en su cuerpo.
Así fue que el twist para mi era pan comido, pero cuando apareció el rok and roll, sentí algo especial dentro de mi; como que movió una fibra interior y sensibilizó mis sentidos porque era una música encantadora, además que estaba de moda. M e estremeció las células musicales que heredé de mi madre y mis abuelos. Esa carga musical que traía en mis venas no se resistieron al escuchar a Los Rollings y quedé pegado por harto rato. Después Gladys, mi única hermana mujer y Pancho cortés, mi cuñado en las fiestas eran los reyes del rock And roll por las noches pampinas.Se pegaban unos bailes como para quedar jadeando; porque el baile es frenético, magnético y loco. Yo quedaba extasiado mirándolos como bailaban, después cuando se masificó, ellos bailaban al compás de Los Blue Splendor de Lucho Zapata y Los Tigres; sin ir más lejos aparecen The Ruther, banda local que hacián bailar a la juventud pampina con aquellos ritmos.

Elvis Presley y el rock de la cárcel.Eran tiempos de twist y del Rock and roll. Los domingos en el cine de María Elena conocímos al rey del Twist: Chuby Cheker; un cantante de color que la llevaba con ese ritmo que hacía vibrar toda la sábana blanca geográfica de la pampa salitrera

El niño de 7 años ya tenía conciencia musical y en esa temprana edad no sé como al escuchar a Los Rollings Stones y el rock llenó de música mis sentidos, cambió el concepto en mi forma de ver y escuchar la música. Imaginar que un niño pampino, ya tenía en su mundo interior todas las melodías atrapadas en su mente y almacenó, talvés para lo que vendría a depararle la música en el futuro.

Bitácora del libro: “SUEÑOS DE UN NIÑO PAMPINO ”

28 de septiembre del 2007

BATERO THE SHADOWS

-Soy un pendejo de 8 años, ensimismado, escuchando en el Bulitzer:
"See you in my drums", "Te veré en mi batería por The Shadows.
Algo despierta en mi esa canción rockera, las células musicales, talvés;
el tum-tum de los tambores, resonando en el tronco ancestral de mis
antepasados. La radio de la memoria se enciende sola, se prende enseguida.
Toda una película musical pasa por mi mente. El ADN de la música de mi madre, mis abuelos,mis tíos, esos viejos músicos jazzistas que se amanecían tocando en los burdeles de Lota; en el sur; en el apogeo de las minas de carbón. No sé, algo tenía esa canción que cautivó mi instinto musical. ¿ Qué tenía que estar haciendo yo ahí, a esa edad?
Un mojón de 8 años. parado en la Rocola de un restorán de moda. en el tiempo de la
Nueva Ola Chilena. ¿Qué tenía que estar haciendo yo ahí? dejándome llevar por ese ritmo frenético? - Cuando yo a esa edad tenía que andar jugando al trompo y viajando en aviones de papel, sobrevolando los cielos transparentes de la pampa. girando mi cuerpo, como un remolino por las calles pampinas; dirigiendo la rodela de cobre, perdido de caminos, aventuras y alucinaciones infantiles.

Yo tenía que andar persiguiendo remolinos de tierra por la pampa calcinante.
Yo tenía que andar haciendo piruetas en los columpios de la plaza de María Elena.
Elevando volantines desde los techos del Galpon Anglo-Lautaro.
Jugando a las cajetillas y a la Manta; tocando timbres en las casas cuicas y arrancando. Yo debería estar peleando a combo limpio en la parte de atrás de la
Escuela Consolidada con la pandilla de siempre.Yo debería estar lustrando zapatos en la Zapatería El Romeral del Galpón: Yo debería estar; estar buscando billetes viejos en Los Molinos, pero estaba ahí...,hipnotizado, escuchando a The Shadows: "Te veré en mi batería" y llevando el ritmo con los pies, con las manos, con la cabeza, con todo el cuerpo. Yo estaba allí, haciendo eso, escuchando rock, llenando mi mente de música.
¡Qué locura! ¿qué me motivó a escuchar esa canción? que andaba todo el día tarareandola y tocandola en los tarros de la basura, en los postes del alumbrado público, en las micros que llegaban de Tocopilla y seguían hasta calama-Chuqui.
en las calles, callejones, pampas. piscinas o por donde anduvieramos a pie o arrendando bicicletas con mis hermanos.

He estado pensando todo este tiempo sobre eso y ahora mucho más, ahora que estoy dedicado a la música y ella ocupa un lugar muy especial en mi vida; es por eso que no he dejado de pensar en los misterios que tiene la vida; los hilos invisibles que van amarrando los sueños y las aventuras de la infancia y no encuentro explicación para entender, desde niño tanto mundo vivido. Lugares remotos, carreteras, caminos, pueblos abandonados, pueblos fantasmas, pueblos desaparecidos del mapa,por donde nuestros pasos de niños errantes vagaron días y tardes enteras; yo anduve por ellos hollando los caminos que llenaron mi mente de imágenes maravillosas. Han pasado miles de generaciones y yo siempre vuelvo a ese lugar, al Galpón, que era nuestro centro de encuentro, talvés a escuchar esa música que me subió a la Rocola y me hizo viajar en el tren de la memoria. Cierro los ojos y puedo ver todas las casas donde viví mi infancia y vagamente, veo a mis hermanos corriendo, hasta perderse en los remolinos de la pampa y sus sombras se reflejan en los espejismos del desierto.